Fotos de una ciudad

Esta foto ha circulado masivamente por las redes sociales contemporáneamente al momento de cumplirse diez años de gobierno del matrimonio Kirchner. 

La foto fue subida tantas veces como se necesitó reflejar con una imagen el éxito del "modelo". Un pibe subido al carro con el que cartonea diariamente por las noches porteñas utilizando la notebook que seguramente se le entregó en el colegio como parte del programa "Conectar". Un programa por cierto con fines loables, como lo es el de acercar las nuevas tecnologías a quienes poco o nada tienen.

Quien puede estar en desacuerdo con este tipo de medidas? Nadie o casi nadie, porque siempre habrá un retrogrado con un pensamiento político generado en alguna caverna derechosa.

Posiblemente los padres de ese chico perciban la Asignación Universal por Hijo, que el actual gobierno implementó hace ya un par de años.
Y aunque el plan tenga algunas limitaciones en el otorgamiento de la Asignación, que en la práctica le quita el carácter efectivo de universal y por lo cual difiere con el sistema ideado por los verdaderos propulsores de esta medida, que fue la Central de Trabajadores Argentinos (C.T.A.); nadie en su sano juicio puede estar en desacuerdo con que este plan beneficie a millones de argentinos.
Hasta acá las coincidencias. Pero...sinceramente esta foto puede ser enarbolada como un triunfo de algún proyecto político?

Sinceramente la foto muestra uno de los miles de casos de trabajo infantil. Fuera del encandilamiento por la tecnología, este es un retrato de pibes laburando en el lugar de la Argentina con mayor participación del PBI per capita. Y si esa foto quiere ser mostrada como un logro, nos parece que lo que muestra, pasada ya la euforia festivalera del décimo aniversario en el poder es un efectivo fracaso en las politicas de redistribución de la riqueza.

Si nos quedamos en la estética de las computadoras, vemos lo que queremos ver y en realidad a esa foto le sobra el setenta por ciento de la imagen.

Si a la imagen le sacamos la computadora lo que queda es una gran deuda social, con pibes laburando en lugar de estar jugando o estudiando.
La verdad es que sentimos que esa foto dice todo y no dice nada. Si ese pibe usa la computadora para estudiar cuando esta trabajando... quien en su sano juicio puede pensar que lo pueda hacer en condiciones normales?
Pero la estética  el relato, la permanente modificación de los hechos históricos quizás no permitan tener tiempo para discutir seriamente la pobreza en la Argentina. Desde este lugar, ya casi sentimos que intentarlo es un esfuerzo sin sentido.
Pero  si alguno que se ha maravillado con esta foto lee estas líneas, le sugerimos que le aplique a la misma Photoshop o que ponga otra imagen. Creemos que es más saludable acomodar la realidad a sus deseos, que negar la verdad de las imágenes tratando de explicarnos otra cosa que lo se ve.

Si de fotos se trata…

(Estas líneas pertenecen a Gabriel Catanzaro, músico, compositor y amigo de la casa. Me fueron enviadas a modo de generosa solidaridad ante disidencias entre amigos. Las comparto con Uds. porque el talento y afecto con las que están escritas merecen ser compartidas)

Se acercaba el 6 de enero de 1967, se acercaban los Reyes Magos. Yo tenía seis años y sin saberlo comenzaba a desandar el último tramo de aquella infantil y mágica inocencia, en el lejano Oeste suburbano. Mi pedido había sido rotundo: el equipo de San Lorenzo, completo. Camiseta, pantaloncito y medias. Los Sacachispas y la pelota, corrían por mi cuenta, mejor dicho, por la de mi papá. Mis dos hermanas y yo, aunque la mayor ya estaba “avivada”, los esperábamos ansiosos y la noche anterior, la casa se impregnaba de una emoción que solo volví a sentir cuando me convertí en padre-rey mago de mis hijos. A la mañana siguiente uno se encontraba con los regalos en el comedor, vasto territorio que solo se visitaba en ocasión de las Fiestas, cumpleaños o alguna visita importante, infrecuente por cierto.

El asunto fue que esa mañana, algo anduvo mal. Apoyada en la puerta, la vi: una bicicleta. Una roja y brillante bicicleta. La alegría de mi viejo se disolvió en mi puchero. Pobre Rodolfo, laburante y jefe de una familia con tres chicos y mujer ama de casa. Es hermosa, me dijo. Y yo, con la garganta anudada, denunciando el error… Seguro que el año que viene te lo traen, aportó mi vieja, triste y dulce a la vez.

Y sí. Las madres raramente se equivocan y los Reyes cumplieron al año siguiente. En el sillón del comedor brilló el tesoro azulgrana de piqué y algodón, iluminando la mañana.

Nobleza obliga, debo decir que la bicicleta se convirtió en una amiga inseparable y me acompañó el anterior verano y muchos otros, engalanada con cintas rojas y azules en el manubrio.

Del equipito vistiendo mi pequeña humanidad, quedaron un par de fotos en blanco y negro, que me sacó el viejo en el potrero de enfrente. Como si fuera el Lobo Fisher…

                                                       Gabriel Catanzaro

Dos Stellas en Caballito

Nos unen demasiadas cosas, que en determinados momentos parecen ser ninguna. En algún momento acordamos no saludarnos el día del amigo, porque coincidentemente compartíamos la creencia que saludarse ese día era la máxima comprobación que uno no lo era del otro. Para que saludarse acerca de lo que uno siente? Era claro que no nacimos para el marketing.
El sostiene que los vientos políticos nos hace estar en veredas opuestas. Y yo creo que hasta altura del partido no me interesen las veredas.
A los dos nos gusta la cerveza negra, y no es común que pase. El venía de un terremoto laboral y a mi se sacudió el sismografo.Pasamos un par de horas hablando de cosas que, quizás no habíamos hablado nunca.
Repasamos historias, divorcios, amores y proyectos. Tenemos un amistad indestructible. Ahora que nuestros hijos nos dan clases de sorpresas, adherimos los dos a una frase de Cata (su hija) cuando en una tarde sureña ante la pregunta de su padre acerca de que estaba masticando, simplemente le contestó " estoy masticando pensamientos". Difícil resistir la tentación de comerla a besos.
Los tiempos son muy violentos, y los encuentros se hacen más complicados. Siempre he tenido la certeza que encontrarnos y filosofar y discordar, me nutren de cosas que me mejoran como persona.
En tiempos dificiles, siempre recurrimos al otro. Y eso a que durante mucho tiempo no les ha dado importancia, lo empezas a ver que es un espacio para pocos. En este jueves santo, de un feriado inifito, termino rescatando que ha un sido un día que no voy al olvidar. O sea un día que valió la pena ser vivido.

Un verano en que Spinetta salvó a Macri de un atentado

El once de enero de 2013 el Gobierno de la Ciudad Autónoma de Buenos Aires, decidió que los viejos vagones que conformaban las trenes de la linea A de subterráneos habían cumplido su ciclo y era momento de reemplazarlos.

Ese día, después de noventa y nueve años los setenta coches sobrevivientes de los ciento veinte que formaron la flota original de aquella con la que el 1 de diciembre de 2013 la Ciudad Buenos Aires puso en marcha el primer servicio de subterráneos de Hispanoamérica y de todo el hemisferio sur.

De aquella ciudad pionera a esta, que se moderniza cada cien años.

Tratando de no alterar las reglas de los vientos políticos que se respiran por estas tierras, el futuro y destino de los coches construidos por La Brugeoise, Nicaise et Delcuve se volvieron objeto de una discusión política ideológica que pasó a formar del clásico nacional de estos tiempos: Kirchnerismo- Antikirchnerismo.

Ni bien conocido el anuncio del pase a retiro de estos coches belgas, los defensores de la medida y los opositores a la misma se  trenzaron en una polémica digna de mejores causas.

El Jefe de Gobierno Mauricio Macri, referente de la derecha criolla y conocido por la relativización de todo problema que aqueja a la ciudad y que ha tenido como mayor virtud politica la de haber convertido a Buenos Aires en un terreno minado digno de un escenario de "Apocalipse Now", decidió el cambio y para ello suspender el servicio durante sesenta días.

Del otro lado, simpatizantes del gobierno nacional, los sindicatos del sector y organizaciones defensoras del patrimonio histórico.

En el medio, los habituales pasajeros del servicio.

Los opositores a la medida argumentaron en defensa de la continuidad de los coches, dado su alto valor histórico, su bajo indices de siniestralidad y su bajo costo de mantenimiento llegando a compararlos con los que actualmente circulan en la ciudad de Budapest y que datan de 1896 por la importancia turisticas que los mismos tienen.

A modo de homenaje a los futuros retirados se organizó una serie de homenajes donde decenas de miles de personas se asomaron a los andenes de la línea para sacarles miles de fotos y viajar sobre ellos, muchísimos de los cuales realizaban este viaje quizás por primera y única vez.

Los defensores de la decisión, fundaron su defensa en la necesidad de dotar al servicio de mayor modernidad y comodidad, incluyendo declaraciones despectivas de parte de algún funcionario local sobre la importancia de la historia del servicio.

Una polémica subsidiaria al cese de los coches, fue su futuro destino. Museo, bibliotecas, desguace, ventas de su partes por internet, materia prima para elaborar asados, o lo que se seguramente sucederá mayoritariamente cuando el tema deje ser parte del menú de los medios de comunicación...el abandono y su desintegración.

El fragor de esta disputa repleta de principistas, oportunistas y demagogos; obvió un detalle quizás no tan menor como pareció serlo dado su falta de tratamiento en el calor de tanta disputa...Con que medio de transporte se transportarían los cientos de miles de usuarios de este servicio durante los dos meses de suspensión? El kirchnerismo le echó el fardo a Macri y Macri...al espíritu santo.

Es condición sine qua non de la praxis política argentina siempre tener a mano a quien responsabilizar de cualquier macana y en  caso de no encontrar el gil que se haga cargo del muerto...hacerse el boludo hasta que el hecho deje de ser tapa de los diarios.

Atento a la situación los miles de giles pasaron a engrosar kilométricas filas a la espera de que los colectivos se dignaran a detenerse y en ellos hubiera un cuarto de metro cuadrado donde alguien pudiera viajar de manera ultracomprimida. El tiempo de aplicación de la medida coincidió con un verano porteño generoso en temperatura y mezquino en provisión de luz eléctrica.

Los días fueron transcurriendo con máximas de cuarenta grados y mínimas de treinta y nueve. En un transporte publico de omnibus y trenes, carentes de aire acondicionado salvo escasas excepciones, volver a casa  o llegar al trabajo formaron parte de una película de terror. Si a ello  le sumamos que la llegada a destino no asegurará arribar a un lugar más agradable, dado que los continuos cortes de luz hacían que después de esas jornadas tuvieras que llegar a tu departamento subiendo diez pisos por escaleras, o tuvieras que demorar un significativo tiempo en acomodar las cosas de las heladera que irían a formar parte integrante de la basura e incorporar la saludable costumbre de tomar toda bebida a temperatura ambiente...que era la del infierno.

La tarea casi titánica de pensar que forma de transporte adicional podía  suplir el medio que se iba a cancelar, fue demasiado para los políticos argentinos.

Días antes de estos sesenta repletos de espera, puteadas, empujones y fastidios al mayor; había cargado mi reproductor de mp3, con la música con la que Macri (sin saberlo) salvó su vida. A viejo Ipod, le cargué los discos de Spinetta y Las Bandas Eternas, el de Pedro Aznar "Puentes Amarillos" grabado de un recital realizado a la memoria del flaco, completando la carga con uno de Elena Rogers como homenaje a los grandes temas de rock nacional y para internacionalizar la escucha un de Phill Collins donde homenajea la música surgida del Sello Motown.

"Lo peculiar de nuestro gran calabozo es esta especie de terror por el bosque / La risa nena no podrá 

surgir a menos que te subas al árbol / Bien, el árbol es la verdad / descansa por tu cuerpo, cierra ya los ojos" canta Luis desde "Credulidad" y evita que la asfixia por  falta espacio sea resuelta con la rotura a patadas de estos colectivos que a media mañana superan los cincuenta grados de temperatura ambiente.

Me refugió en "Asilo en tu corazón" y así evito curiosear por "Mercado Libre" el precio de una calibre 38 y averiguar el domicilio del Jefe de Gobierno "Sólo amar /sólo amar hasta perder la noción / y así doblar/ por esta esquina que confluye hacia el sur que es como un espejo / espejo que marcó las lágrimas de hoy / y en todo retorno un cambio nacerá."

Antes que las ganas de sacarle los auriculares de las orejas (con las orejas incluidas) a los que no entienden que el micro no es solo para ellos y se anclan en el medio del pasillo imposibilitando el paso de los que vienen subiendo pese a los insistentes pedido de ceder el paso, el flaco cantando la poesía de fito evita amputaciones evitables en pasajeros en trance "Una voz, como un sentimiento, como una canción  algo mas que me ayude a despertar, a seguir, a no bajar la guardia, siempre a seguir, no esperes, no te enseñan a vivir.". Las cosas tienen movimiento, solo en la canción, porque si de tránsito se trata es a paso de hombre.

Las repetidas quejas con gritos incluidos que los pasajeros le hacen a los choferes, evidentemente los únicos a los que les pueden decir algo aunque no tengan absolutamente nada que ver con el desastre las logro evitar escucharlas subiendo el volumen para que Pedro me cante que " El vino entibia, sueños al jadear . . . desde su boca, de verdeado dulzor . . . y entre los libros, de la buena memoria . . . se queda oyendo . . . como un ciego frente al mar . . . mi voz le llegará . . . mi boca también . . . tal vez le confiaré . . . que eras el vestigio, del futuro . . ."

Agradezco a la música argentina que nos haya brindado artistas como Spinetta, Pedro Aznar, Fito, y Charly; sin ellos estos viajes hubieran sido decididamente insorportables y posiblemente hoy hubiera estado imputado de un homicidio.

De igual manera le debería agradecer el Jefe de Gobierno tener una nueva posibilidad de llegar a viejo sin un rasguño.

El arte es tan inmenso que aunque sea por unos instantes nos hace olvidar de nuestras tragedias diarias.

Argentina, pais de buena gente

"Nos duele profundamente lo que nos pasó a los argentinos a horas de terminar el año pasado. Nos duele porque son nuestros hijos, nuestros hermanos, aquellos que comparten con nosotros el deseo de una patria mejor y que sucumbieron ante la irresponsabilidad asesina, casi masacre, que sometió a la muerte a casi dos centenares de argentinos", esas fueron las palabras del entonces Presidente de la República Argentina Dr. Néstor Kirchner en un acto celebrado el 13 de enero de 2005 en la localidad bonaerense de J.C. Paz en oportunidad de un acto para entrega de viviendas; refiriéndose a la catástrofe ocurrida en el local  "República de Cromagnon" donde murieron     ciento noventa y cuatro argentinos y produjo   miles de heridos..

Estas palabras fueron las primeras declaraciones presidenciales sobre una tragedia sucedida catorce días antes.

"Jamás me verán haciendo escenas o tratando de capitalizar el dolor de los argentinos". Esas fueron las palabras del ex presidente en otra parte del mismo discurso, quizás a modo de justificativo por las más de trescientas cuarenta horas de silencio de la máxima autoridad política del país, ante una las mayores tragedias sucedidas en la Argentina en toda su historia.

Donde se encontraba Nestor Kirchner en todo ese tiempo de silencio? En Calafate, localidad ubicada en la Provincia de Santa Cruz de donde era oriundo, con el objeto de pasar en familia las celebraciones de año nuevo.

El presidente de un país ante un desastre que dejó mayor cantidad de muertos que los dos atentados terroristas ocurridos en la década anterior juntos (Embajada de Israel y A.M.I.A.) optó por el silencio.

El costo político de lo ocurrido en Cromagnon recayó en el entonces Jefe de Gobierno de la Ciudad Autónoma de Buenos Aires, Aníbal Ibarra. Tiempo después, Ibarra fue destituido como consecuencia de la tragedia. Pero aquí cabe hacer un pequeño análisis politico de los motivos de esta destitución.

Ibarra es eyectado de su puesto no por su responsabilidad en lo ocurrido en la noche del 30 de diciembre; que obviamente la tuvo. Pierde su puesto por carecer de una estructura partidaria con suficiente peso en la Legislatura que evitara su despido.

Ibarra es el producto politico de un proyecto partidario que fracasó estrepitosamente en la Argentina (Alianza- Frepaso), con la huida en helicóptero de Fernando de la Rúa como estandarte. Un año antes de Cromagnon, había renovado su mandato en una alianza con el kirchnerismo que le permitió ganarle al candidato de centro derecha Mauricio Macri en segunda vuelta. Pero en una victoria pirrica, Ibarra tuvo que ceder al poder central la conformación de la lista de legisladores y ahí radica el verdadero motivo de su destitución.

El kirchnerismo nunca lo sintió tropa propia y lo encontró el chivo expiatorio ideal para que las responsabilidades políticas de lo ocurrido no ascendieran hacia los cargos del gobierno nacional.

El travestimo y reciclaje político tan habitual en el escenario partidario argentino, hizo que los votos que conformaron la mayoría para la destitución de Ibarra fuera integrada por legisladores que ese momento pasaron a formar parte del Kirchnerismo, cuando en realidad su banca fue obtenida a través su participación en la listas del Macrismo. Derecha o izquierda (o su patética representación de ellas), todo sirve para acobijarse bajo el calor del Poder. De convicciones mejor hablar en otro lado. Y resalto que esto va más allá de la indudable responsabilidad de Ibarra, como máxima autoridad politica de la Ciudad de Buenos Aires.

El silencio presidencial ante la tragedia durante quince días y su invisibilidad en el escenario político, lograron que Ibarra, Chabán Callejeros, el S.A.M.E., el representante de la banda, la policía federal y los funcionarios encargados de los controles e inspecciones a ese tipo de locales, cargarán de manera exclusiva con la responsabilidad de la masacre.

Cual fue la reacción de la sociedad que vive en Capital Federal y Gran Buenos Aires, de donde oriunda la totalidad de la victimas de Cromagnon?

Más allá de la congoja mediática  el natural dolor de las victimas y los grupos afines a ellos; a menos de veinticuatro horas de Cromagnon, se despedía el año y comenzaba uno nuevo.

Y el grado de verdadera sensación de duelo de la sociedad la pude comprobar desde un balcón del barrio de Caballito, en el centro geográfico de la ciudad, donde tenía clara visión del oeste del Gran Buenos Aires y la zona norte de la Capital. El sur del Gran Buenos Aires se me hacía poco visible por dos grandes torres de departamentos y el estadio de Ferrocarril Oeste, pero algo se podía divisar y el panorama  no era distinto al que veía con claridad.

Llegada las doce de la noche de aquel treinta y uno de diciembre, la sociedad festejó la llegada del nuevo año, como si nada hubiera alterado el humor de la sociedad, con la utilización plena de...fuegos artificiales.

Un festejo con  la manipulación de los mismos artefactos que llevaron a la muerte a dos centenares de pibes, fueron utilizados para celebrar el año nuevo. Mientras veía en el cielo porteño la explosión de cañitas voladoras, bengalas multicolores, apoyado en el balcón de ese departamento; no pude dejar de tratar de imaginarme (solo imaginarme, porque el dolor de la perdida de un ser que querido no puede representarse en toda su vivencia) y sentí una rara mezcla de sentimientos: bronca, desilución, enojo, y comprendí que si el dolor no nos roza, ese dolor no es totalmente ajeno, pertenece al mundo de los otros y no adquiere para nosotros ningún tipo de significación

Porque esa bengalas fueron prendidas por padres de familias, fanáticos de callejeros, por gente que insultaba a Kirchner por su silencio ante la tragedia y a Ibarra y a toda la clase política por su.impericia y corrupción. No habían transcurridos semanas de la tragedias, sino que solo menos de veinticuatro horas; lo que pareciera definirnos como una sociedad con un traje de amianto a todo lo que le ocurre al otro. Solidaridad? Luto colectivo? Congoja y dolor comunitario? Un verso para el momento de las discusiones de sobremesa y las charlas de cafés; los hechos demostraron que más allá de esas situaciones, el dolor y la consciencia civica es una absoluta mentira.

“No, no, más adelante”, dijo Cristina Kirchner cuando los periodistas le pidieron alguna declaración sobre la reciente muerte de 11 personas en el trágico accidente de Flores, ocurrido el martes 13 de septiembre de 2011. Se encontraba en París y acababa de inaugurar una exposición fotográfica sobre el Rally Dakar en la Argentina. El “más adelante” nunca llegó.

Un día después de la tragedia, el Papa Benedicto XVI hizo llegar sus condolencias a los familiares de las víctimas y a todo el país. Cristina, en esa oportunidad, no lo hizo.

Tampoco lo hizo luego de conocerse la aparición sin vida de la niña que mantuvo en vilo al país, Candela Rodríguez, ni con las víctimas del terrible accidente aéreo del avión de Sol, en Prahuaniyeu, Río Negro, el 18 de mayo de 2011, que dejó 22 muertos.

La presidenta argentina, replicó con total exactitud la conducta del ex presdiente y marido de la actual mandataria.

Si la actitud de no realizar declaraciones ante tragedias que afectan a distintos sectores de argentinos, hubiera sido prácticada en una sola ocasión; podría haber sido imputada a un error comunicacional, yerro político criticable o falta de reacción subsanable.

Pero cuando ese mecanismo se repite sistemáticamente  no puede ser imputable a otra cosa a que el silencio ante las tragedias, forma parte de un práctica política fríamente calculada a fin que el daño sobre su imagen sean de menor cuantía, conseguir tiempo para encontrar al responsable del mismo lo más lejos de su esfera de poder, y conociendo en profundidad la forma de ser de los argentinos, ha tomado como bandera la frase grabada en el anillo de Julio Grondona (presidente eterno de la Asociación de Fútbol Argentino y asociado a todos los gobiernos en el poder durante los últimos treinta y cinco años de política argentina; incluido el de la Presidenta Kirchner): "Todo Pasa"

En las cercanías de cumplirse un año de la tragedia de Once de Once (accidente ferroviario donde murieron 52 personas por motivos que aún la justicia trata de averiguar sus origenes y donde se encuentra procesados varios funcionarios del gobierno nacional por su responsabilidad en la desastrosa politica ferroviaria llevada a cabo en los últmos diez años), cabe recordar no solo la memoria de los muertos; sino también la reiteración de las conductas de aquel momento

.“Cristina de Kirchner tiene previsto hoy hacer honor a un viejo ritual K: ir al sur a refugiarse en Calafate cuando estalla alguna crisis. Allí se replegó Néstor Kirchner con la primera marcha, estruendosa y masiva, por Axel Blumberg que hasta derivó en una mini-internación del ex presidente”, recordaban algunos diarios por aquellos días.

Lejos de una quita de concesión a la polémica y ya señalada empresa TBA, de “renunciar” a algún funcionario del área, de presentarse en algunos de los hospitales que recibían a las víctimas o incluso en la estación de Once luego de la tragedia, Cristina volvió a elegir refugiarse de los problemas en El Calafate.

Si bien en el sitio de prensa de la Casa Rosada la agenda se mantiene “sin actividad”, la presidenta tiene planeado regresar el domingo por la noche para partir el lunes hacia Rosario —en el marco de 200º aniversario del primer izamiento de la bandera argentina. Están convocados gobernadores y ministros y significaría la reaparición pública de Cristina tras el accidente.

Hasta ahora, la única participación que ha tenido la mandataria, ha sido un escueto comunicado de condolencias a última hora del miércoles, el decreto de dos días de luto nacional y el haber instruido al ministro de Planificación, Julio De Vido, para que el Estado se presente como querellante en la causa donde se investigará las razones que llevaron a la muerte a 50 personas arriba del ferrocarril Sarmiento

Esa era la reseña de las actividades presidenciales del 22 de febreros de 2012, en uno de los diarios de aquellos días, la jornada posterior al accidente ferroviario.

"No esperen de mí jamás, ante el dolor de la muerte, ante la tragedia, la especulación de la foto o del discurso fácil, porque sé lo que es la muerte y sé lo que es el dolor". Esa fueron las primeras declaraciones acerca de la tragedia de la presidenta Kirchner en un acto público realizado en la ciudad de Rosario, con motivo de un homenaje realizado a unos de los más grandes próceres de la Argentina, el Gral. Manuel Belgrano. Las primeras palabras presidenciales al respecto, seis días despues de la tragedia.

Previamente a su alocución y mientras hacía uso de la palabra la intendenta de Rosario, acercándose hacia el borde del escenario donde se encontraban los militantes de la agrupación juvenil oficialista "La Campora" que la vivaban estruendosamente, se acercó a ellos y de manera euforica repitió con sus labios de manera que resultara evidente y que fueran captadas por cámaras de televisión una frase que se convertiría en bandera de gestión de allí en adelante "Vamos por todo" gesticula CFK de manera sostenida. El discurso de otro funcionario, los motivos del acto, la tragedia sucedida días anteriores pasaban a un segundo plano peso su posterior discurso.

En esos días posteriores a la tragedia,  la agenda oficial paraguaya indicaba que el presidente Lugo viajaba a la Argentina el viernes 24 de febrero de 2012 rumbo a la Argentina para brindar su apoyo y solidaridad a las familias paraguayas que perdieron a un familiar o ser querido en el accidente. “Lugo después de reunirse con los paraguayos, visitará en Calafate (Provincia de Santa Cruz) a la presidenta argentina, Cristina Fernández de Kirchner, a quien expresará sus condolencias por las pérdidas humanas de las familias de ese país”, indican los matutinos del hermano país.

A punto de cumplirse un año de la tragedia de Once, cual es la memoria colectiva de la sociedad argentina sobre el accidente?

De manera notable, y dolorosa, la describe Jorge Fernandez Diaz en una columna de opinión en el diario La Nación. Allí describe con precisión, la indiferencia de los pasajeros del tren Sarmiento (la misma linea de tren y con el mismo recorrido que el que produjo el accidente hace menos de un año) para sumarse a una campaña de solidaridad y homenaje con las víctimas del 22F con el solo hecho de sacarse una foto con un cartel que rememora a las victimas. Aquí la columna.

La tragedia de la discoteca Kiss en un estado de Brasil, produjo una actitud totalmente distinta a las aquí descripta por parte de la presidente Dilma Roussef. 

"Quien necesita de mí en este momento es el pueblo brasileño. Le pedí a todos los ministros ayudar en lo que puedan y trasladarse allá y yo también estaré allá", dijo ella poco antes de embarcar con rumbo a Santa María, una ciudad en el interior de Río Grande do Sul, estado del sur de Brasil fronterizo con Argentina y Uruguay.
Rousseff abandonó la cumbre de Chile en la que estaba reunida con líderes de la Unión Europea y Latinoamérica, llegó a Santa María, visitó el Hospital de Caridade -donde se encuentran algunos de los supervivientes heridos-, luego se desplazó hasta el gimnasio del Centro Deportivo Municipal, donde se realizaba el reconocimiento de los cuerpos de las víctimas mortales del incendio, y más tarde conversó con algunos familiares de las víctimas, visiblemente emocionada.Rousseff, acompañada por sus ministros de Salud, de Educación, de Desarrollo, Industria y Comercio; y de Derechos Humanos, se reunió con algunos de los heridos en el hospital de la Caridade y con los familiares de las víctimas en el Centro Deportivo Municipal, el gimnasio al que fueron conducidos los cadáveres para su identificación.

La similitudes entre la catástrofes de Kiss en Santa María y Cromagnon en la ciudad de Buenos Aires ya ha sido analizadas. Lo que las diferencia es la actitud del máximo responsable político del país.

Pero con la necesidad imperiosa de dejarnos de mentirnos acerca sobre las excepcionales calidades humanas que supuestamente tenemos los argentinos, creo que la actitud de Dilma hubieran tenido en la sociedad argentina una valorización. Porque ha quedado demostrado que las tragedias de nuestros propios hermanos, nos son ajenas, más allá de las lógicas y comprobables excepciones que pueden ser contrapuestas a lo aquí escrito. Y no solamente por parte de la dirigencia política que para aviso de algún distraído, no salen de un repollo o un plato volador. Surgen y son parte de la misma sociedad que los vota o los putea, o sea muchachos son parte representante de nuestras miserias.

En algún momento fuimos la "Argentina potencia" en otro eramos "derechos y humanos", ahora "somos un país de buena gente"; yo creo que somos un país de mentirosos.

El mágico potrero de mis sueños

En estos momentos en que Grondona me quiere convencer que su proyecto de un nuevo campeonato, más federal y participativo ( según su propia versión), se encuentra atacado por miles destituyentes (a los que hasta ahora habia conocído como hinchas de fútbol), he decidido volver a las viejas pasiones. Y en ellas sin lugar a dudas, se encuentra el futbol. Parece una locura, pero hablo de futbol, ese deporte que nos roba el corazón durante noventa minutos, y que nos alegra/amarga la vida durante horas/días/meses/años y en casos extremos toda una vida.
Volver a las viejas pasiones, posiblemente sea el regreso a viejas ingenuidades. Es posible.
La situación es esta, es la vispera al día en que Independiente va jugar por la Copa Suruga con un equipo japones. Y pareciera una pelotudez que alguien pierda el tiempo escribiendo sobre ello. Posiblemente lo sea, salvo que seas de Independiente y que hables de fúbol. Y si tenes la suerte/desgracia que once tipos con una camiseta, los pueda vincular con tu historia a través de algún amor, un buen libro, tu familia y en definitiva tu historia; puede ser que estes en un problema.
Ser futbolero, nacido en Avellaneda y pertenecer a esa cofradía mayoritaria en tus pagos con los colores rojos, te hacía pertenecer hasta hace poco/mucho tiempo , a una aristocracia envidia de muchos. El gordo Soriano, escritor gigante ninguneado por la catedra y cuervo, repetía hasta hace un rato que envidiaba a los hinchas de Independiente. Y eso lo decía porque no habia dejado generación sin un campeonato.
En tiempos de vacas flacas, esta copa de marketing, me produce cosquillas. Porque se que no pertenece a la epica que nos hizo grande, pero se trata de un partido y futbol, y en estas epocas engañosas por tratarse de solo eso, vale la pena.
Independiente, para mí, es Arturo y es Axel. La historia y el futuro. Y una desordenada historia, que es la mía.

Siempre el poder, aún supuestamente defendiendolos, trata a los hinchas como una secta de inimputables, susceptibles de toda manipulación. Y cuando hablo de hinchas, parece una locura aclararlo, hablo de esos tipos que durante años pagan la cuota del club y cuando hay que pagar la entrada, la pagan con su plata. Y si no la tienen, aún puteando, no van a la cancha.
Ahora , que algunos iluminados me quieren explicar lo que es el pueblo, la pobreza. la militancia (ay como me duele escribirla de tanto que la han prostituido), el futbol y los monopolios desde Recoleta, Punta del Este, Puerto Madero y algún otro paraíso patagonico; vuelvo al fúbol.
Y vuelvo al Rojo y vuelvo a Arturo, mi viejo; el que yo hubiera querido ser y no soy. El que me trató de enseñar y yo malaprendí. El que me dejó las mejores enseñanzas, porque son las unicas que recuerdo . El que me transmitió la pasión por el Rojo. El tipo al que obligue a romper su costumbre de irse cinco minutos antes del partido, para aguantar a ese pendejo de diez años ver terminar el partido (Si Delia se hubiera enterado que me esperabas afuera, hubieras tenido varias discusiones a la vuelta de la cancha). El tipo al que al unico equipo que lo sacaba hasta la puteada era Estudiantes de la Plata (Zubeldía, Bilardo sus alfileres y el antifutbol). El tipo al que arrastre a la cancha en esa noche de enero del setenta y siete, por la seminfinales del Nacional contra los Pincha con   treinta y ocho grados  (que mal nos cayó la gaseosa en casa despues de tanto calor). Si, ese tipo con el que lloré despues de haber apagado la tele (en blanco y negro) cuando despues del gol con la mano y los tres expulsados, el Bocha nos hizo campeones en Córdoba contra todos.
Y seguramente por culpa de Arturo ese doce de junio Axel, mi hijo, me hizo llegar cuatro horas antes del partido con River a la cancha. Una cancha de futbol vacía, puede ser solo eso. Cuando la cargas de historia, es un paseo inigualable. En ese paseo, que Axel miraba maravillado, no podía apreciar las flaquezas de su padre. "Acá venía con tu abuelo" decía yo, tratando de mantener la consistencia en las palabras y queriendo evitar llorar a moco vencido por la emoción. Axel salio con el equipo de primera, y seguramente yo estaba mas contento que el. Con Axel, competiamos a ver quien se tiraba primero por el balcón de Caballito, cuando Argentinos nos dió vuelta el partido 4-3 cuando los veniamos ganando comodo 3-1 (gol olimpico del Gordo Nuñez incluido).
De eso ese trata el fútbol, de amores, pasiones, historia, fidelidades. Los monopolios siempre nos cuentan como los boludos a sumar en la fiesta, pero lo ya lo decía un tocayo (mucho más citado que leído) "no se trata de cambiar de collar, se trata de dejar de ser perro".
Mientras los iluminados, como siempre, me explican como es la vida. Para hacerme creer que, no perdieron cuando perdieron, que ganaron cuando no ganaron. Por todo esto, prendo la tele para ver la Suruga con la misma emoción de aquellas Libertadores. Y para preservar lo que nadie me podra robar, mi historia y sus emociones....
Y  para darme cuenta que no hay mejor cuento, que el que leí a Axel en La Lucila (cuando si no leíamos cuento no nos dormiamos) y que no se si lo terminé de leer o me quebré dos oraciones antes es porque los amores son así....

OJOS ROJOS

"Hay quienes sostienen que el fútbol no tiene nada que ver con la vida del hombre, con sus cosas más esenciales. Desconozco cuanto sabe esa gente de la vida. Pero de algo estoy seguro: no saben nada de fútbol" Eduardo Sacheri

Se van haciendo las cinco de la tarde en Nuñez, la tarde se va apagando; hace dos minutos que también se apagaron las esperanzas.A través de la televisión e Internet el mundo empieza a conocer la cara de ese pibe con acné adolescente que no para de llorar.Ni el agua de los bomberos, ni el frío destemplado de esta tarde de junio pueden aplacar la temperatura de su bronca. No habrá análisis ni justificaciones que puedan calmar este dolor. Algún día caerá en la cuenta que él y cuarenta mil más, han sido testigos del algo histórico; para lo que nunca fueron preparados. El equipo con más campeonatos locales ganados, "el millo" para sus hinchas, se ha ido al descenso. Algunos se ha juramentado no salir  de sus casas por un largo período, y que serán escasas las llamadas telefónicas que atenderán. Vislumbran que a pesar de lo profundo del dolor, hay quienes echarán alcohol sobre esta herida.

Sin perjuicio que la caída de uno de los equipos poderosos de la argentina en la divisional de ascenso, habría de presumir una inmensa felicidad por parte de varias hinchadas, cuyo primer lugar ocupa naturalmente el pueblo boquense, y al cual se agregan los fanas de aquellos grandes que ya padecieron el calvario sabatino (a los cuales se les hace inevitable pensar "ahora van a saber lo que se sufre, ustedes que no pensaron nunca estar en esta situación"; se percibe en general dentro de la patria futbolera ,un enorme estado de frustración.
La Argentina, no se ha caracterizado por ser una tierra que nos acostumbre a las certezas ni a las fidelidades de conductas. El fútbol, con sus cientos de miles de tipos peregrinando cada fin de semana tras los colores de una camiseta, practica una forma de exorcismo que pretende; a través de una victoria; hacer que la malaria no sea tan dura y que se puede empezar la semana de una mejor manera. Ese fútbol, propietario de ese amor incondicional en el cual no hay conversos, fue sistemáticamente prostituido por los poderes de turno y el turno siempre fue para los que tienen más plata. Pese a todo, en esta tarde de invierno en el Monumental, las lágrimas de ese pibe y las de miles más, desconocen por completo a las corporaciones, los multimedios, los maridajes espurios entre dirigentes.

En este domingo que se va muriendo, una cantidad inimaginable se fueron a dormir sin cenar, haciendo todo lo posible para esconder las lágrimas. Muchos quizás, pensando que esto que  acaban de vivir, sea producto de una pesadilla que termina cuando el lunes comience.


 "El fútbol es la pasión de los futboleros y futboleros son todos los argentinos menos uno. El que lo encuentre que avise." Tomás Abraham
El descenso anterior de dos de los cinco grandes (San Lorenzo y Racing), tuvieron el lógico dolor de sus hinchas y un importante margen para el chiste de sus eternos rivales. Pero esta vez , se cayó el que más torneos locales había ganado y el que creo , en tren de suponer, nadie hubiera creído que se caía. Su poderío cayó vertiginosamente, tan rápido como la velocidad de los corruptos que lo manejaron en los últimos años como para saquearlo.Un club al que se candidateaban tipos que gastaban en campañas millones de dolares como si fuera la carrera electoral por la presidencia de la República. Esta muy claro que a estos tipos, las lágrimas de los hinchas, les chupa un huevo.
Otros momentos vieron como San Lorenzo se iba de Primera en aquel agosto del 81, luego de una larga sucesión de malas campañas y dirigencias corruptas; que lo llevaron desde el campeonato del setenta y cuatro a quedarse hasta sin cancha.
El periplo racinguista hacia el fútbol de los sábados, fue desde aquel gol de Cárdenas al Celtic en Montevideo hacia ese diciembre del ochenta y tres donde sus homónimos cordobeses sellaban con un 4-3 el pase a los infiernos; y como si todo eso ya no hubiera sido suficiente, en la ultima fecha de despedida en la categoría superior tuvieron que enfrentar al Campeón que no resulto otro que Independiente.
Resulta raro pensar un campeonato sin un Boca-River; casi tan raro como leer la crónica de un River-Patronato.
River ha sido durante mucho tiempo, un equipo que he padecido. Ya se tornaba casi desagradable que uno encarara el año con seis puntos menos. Ese fue el grado de paternidad, que las gallinas supieron tener con mi querido Independiente. A pesar de ello, no siento felicidad ante lo que acaba de suceder.
Imagino a cada hincha de River, atrincherándose en los recuerdos de los tiempos de gloria, para anestesiar la calentura.  Quedo anclado, en las lágrimas que no dejan de caer en la tele, y me brota un deseo de decirle a ese pibe "ya va a pasar".
Este desastre futbolistico, es solo una muestra más del caos que vive el fútbol argentino. Un fútbol plagado de alcahuetes, operadores, demagogos y mentirosos. Un negocio que genera cientos de millones de dolares y que no te puede asegurar ni siquiera que vuelvas vivo de un partido. Dirigentes que te hablan del poderío de los clubes, y te invitan a estadios en los que no podes ni ir al baño, en caso que los hubiera. El fútbol que le gusta a la gente y que se come cuatro con Alemania, cinco con Colombia y seis con Bolivia.
Nos nos privamos de nada, y hasta contradiciendo a Diego, le pegamos una flor de mancha a la pelota..

Uno más

Despues de todo, siempre termina llegando. Irremediablamente, con los relojes como aliados, llega en punto. Te hace dejar atrás quince o veinte días de saludos huecos, sin afectos y llevados a cabo para no quedar uno como un ser escapado de alguna caverna.

Los balances, resumenes e inventarios realizados quedan evaporados por la magia del olvido. Es hora recomponer ese cuerpo tan castigado por el alcohol y la cocina.

Su arribo da por finalizada la temporada alta de suicidios. Crecen los vaticinios sobre lo que intentaremos hacer, las propuestas de cambios y los hechos que sucederán; y que serán desconocidos al llegar otro diciembre.

Dejaremos pasar una igual cantidad de tiempo, hasta el proximo encuentro, el deseo de sucesos trascendentales y el nuevo llamado telefonico.

Habremos consumidos un par de días en encuentros a las apuradas, bajo el imperio de la obligación del brindis.

Enterramos años, decadas y para algunos testigos privilegiados les toca en suerte ver el despertar de nuevo siglo. Mientras el calor derrite los cubitos, vemos llegar al año nuevo...

Mentiras y traiciones en el puti club

La novela maradoniana (episodio mundialista) parece haber llegado a su fin. Mentiras, traiciones, escandalos ... una ensalada a la que no le falta ningun ingrediente. Diego en conferencia de prensa en un ícono menemista recibiendo el apoyo de Cristina. Grondona haciendo el papel de Poncio Pilatos diciendo yo no lo eche. Bilardo haciendose el hermano mayor, se pregunta en que lo traicioné. Todos como si fueran angelitos en un cabaret. Podía pasar otra cosa? Si el resultado de aquel sabado hubiera sido otro, seguramente Diego hubiera asegurado su categoría de Dios, Grondona sería el dirigente más astuto del futbol y Bilardo una mago de la estrategia, el periodismo hablaría maravillas del futbol argentino, y el poder politico hubiera erigido a Maradona como un referente social merecedor de alguna candidatura. Pero no..., y citando una frase escrita en el Diario Perfil "Messi no es Maradona, Maradona no es Dios y Dios no es argentino", el tres de julio se juntaron los alemanes, nuestra falta de mediocampo, el Pulpo, y la triste conclusión que el futbol que le gusta a la gente puede ser cualquier otro con tal que gane.

Culpas? Poco para reprochar , el Diego no es mejor ni peor, el Diego ES (cual es la sorpresa ante ello?) y en gran parte nosotros lo hicimos. Lo hicimos pasión y bandera, simbolo, general de varios ejercitos de impresentables, referente indiscutible de nuestras virtudes y defectos. Perdimos el sentido de la ubicación...Diego estaba en la cancha; pero del otro lado de la línea. No podia aportar su temple y su coraje a los que estaban adentro, su magia no es transmisible y su talento esta reservados para pocos en el Olimpo. Grondona ha sido siempre así, te ningunea, te usa, se te cuelga del saco y cuando caíste en desgracia te pega un boleo en el culo, de socio eterno de TyC a padre del futbol para todos. Y nosotros? por ahí, haciendonos los boludos. Gritando como desaforados el Gol de Palermo en el diluvio de Nuñez y puteando en arameo el seis a cero con Bolivia, festejando el gol en offside de Tevez con Mexico y maldiciendo nuestro destino ante los toques alemanes hasta el fondo del area.

Es el futbol para nosotros solo un deporte? Pareciera que no, aunque suene politicamente correcto afirmarlo. Y no lo es porque no tuvimos palabras para contener las lagrimas de Fran y de Saverio, que con su menos de diez no encontraban respuestas a lo que estaban viendo. No lo es porque hacemos desarrollos filosoficos en donde Sarte juega de nueve , ponemos a la patria en la cancha, decimos que se vive como se juega, citamos a la cabalas de mexico, y a las horas de los partidos mejor que no se te ocurriera enfermarte, quedarte sin fasos, o tener una consulta urgente porque solo el contestador telefonico de Dios te contestaba.
Solo nos queda esperar hasta la proxima traición y que una bella mentira nos haga campeones del mundo.

Veintiocho

Esos son los años que van desde el primer Obras de Baglietto hasta hoy. Tiempos de la Argentinidad al palo. Malvinas y una guerra a la  que el país jugaba en un tablero de T.E.G.; en la que todos sabíamos de aviones, estrategias, portaaviones emulando al Yeneral Gonzalez de Costa Pobre que inmortalizara el Negro Olmedo. En ese ambiente llegaba a Nuñez esa banda de rosarinos, comandadas por un por aquellos tiempos pelilargo, de voz finita al hablar y potente y desgarradora al cantar.

Juan y los suyos habían tenido un gran repercusión en la tercera edición del Festival de La Falda, por febrero del ochenta y dos, en el único evento veraniego que albergaba a las bandas de rock conocidas y por conocerse que solía hacerse por aquellos primeros veranos de los ochenta. La revista “Pelo” (house organ del rock vernáculo por aquellos tiempos), había llevado esta novedad hasta la Capital (lugar que te reconoce o te ignora , con la misma intensidad e igual grado de crueldad).

Hasta ese momento la única aparición de Baglietto en Buenos Aires había sido en el Encuentro de Musica Popular Argentina organizado por la revista Humor, en agosto del 81. Era solo conocimientos de expertos su participación en Irreal, banda rosarina disuelta antes de la aparición de su primer disco en el setenta y nueve.

Abril del ochenta y dos llega con la guerra, la aparición de “Tiempos dificiles” (con esa historica tapa chaplinesca) y la firma con EMI ODEON, de un contrato leonino que lo obliga a la salida de seis discos en un lapso menor a seis años (como si el arte pudiera reproducir hechos culturales emulando la linea de ensamble de una fabrica de heladeras).

Y de pronto... la guerra. Los militares en un subito ataque de nacionalismo cultural, prohibieron la emisión por los medios de canciones interpretadas en inglés. Los programadores tuvieron que hechar mano a todo esos grupos y artistas a los cuales los militares, le habian censurado canciones, llevado en cana a sus asistentes a los recitales, o los habian obligado a tomarse el palo para poder asegurar su vida.

Producto de ello, “Tiempos dificiles” vende treinta mil copias en un mes y “Mirta de regreso”, “Era en abril”, “La vida es una moneda” giran todo el día en radios y disquerías.

Esto obliga a la presentación oficial, y la llegada a la Meca del Rock es destino inevitable. Catorce de mayo del ochenta y dos es el día. En la filas para comprar las entradas en el estadio Obras (no existian puntos de ventas ni ticketron), se mezclan los que van a comprar las entradas para este recital, y los que llevan un alimento no perecedero para llevarse el ticket para asistir al Festival de la Solidaridad, que se llevaría a cabo dos días despues en las canchas de Obras para reunir alimentos para los pibes de la Guerra.

Noche de otoño, el tren desde Retiro a Nuñez es ruta obligada para muchos, como tambien el viajar colados.

Al fin el momento llega, y Juan con ese mameluco Little Stone al comando de su acustica Ovation, inicia el show con un tema que hoy no tendría sentido ni explicación pero absoluto canto de rebeldía por aquellos años....”La censura no existe”.

Liderando una banda casi irrepetible, por la diversidad de talento y egos, subió con Goldin en guitarra, Silvina Garré en voces y terribles ojos azules, Fito en teclados y poesia tanguera adolescente, el Tuerto Sainz en bajo y Marcos Pusineri en batería.

Tres horas y medias abarrotadas de poesía, musica urbana, candombe, folklore y una permanente marco tanguero en concubinato con el rock. Demasiada exposición de influencias, a la que los cultores del rock habían negado durante mucho tiempo u aceptado a regañadientes. A manera de rubrica de donde venían todos ellos, sube Litto Nebbia para hacer su versión demoledora de su “Yo no permito”. Habian pasado con sus letras, Abonizio, Fandermole, Fabian Gallardo, Lalo de los Santos (Rosario te debe su himno), Chico Novarro.

Me descubro esta mañana recordandome silbando Puñal tras puñal, caminando en el pasillo de la estación en busqueda de ese tren que me acercara al Sur y me confirmo que hay momentos en la vida que dejan marcas en el aire...