El último estante

Cuando miro dentro de tus ojos puedo ver un amor contenido pero cariño cuando te abrazo ¿no sabes que siento lo mismo? porque nada dura para siempre y nosotros dos sabemos que el corazón puede cambiar y es difícil tener una vela en esta fria lluvia de noviembre Hemos estado en esto por mucho, mucho tiempo simplemente tratando de matar el dolor pero los amantes siempre vienen y los amantes siempre se van y nadie está realmente seguro de a quién esta dejando ir hoy, alejándose si pudiéramos tomar el tiempo para dejarlo en la línea podría descansar mi cabeza simplemente sabiendo que fuiste mía toda mía así que si quieres amarme entonces cariño no contengas o simplemente terminaré caminando en la fría lluvia de noviembre tú necesitas tiempo... para ti tú necesitas tiempo... sola todos necesitan algo de tiempo, para si mismos para si mismos no sabes que necesitas algo de tiempo... sola Sé que es difícil tener un corazón abierto cuando hasta los amigos parecen herirte pero si pudi

En mi oficio u hosco arte  ejercido en la noche en calma  cuando sólo rabia la luna  y los amantes descansan  con sus penas en los brazos,  trabajo a la luz cantora  no por ambición ni pan  lucimiento o simpatías  en los escenarios de marfil  sino por el común salario  de su recóndito corazón. No para los soberbios aparte  de la rabiosa luna escribo  en estas páginas rociadas  por las espumas del mar  ni para los encumbrados muertos  con sus ruiseñores y salmos  sino para los amantes, sus brazos  abarcando las penas de los siglos,  que no elogian ni pagan ni  hacen caso de mi oficio o arte. (Dylan Thomas, "En mi oficio u hosco arte")

Si amas a alguien lo suficiente Los seguirás adondequiera que vayan, Así es como llegué a Memphis, así es como llegué a Memphis. Si amas a alguien lo suficiente Entonces vas donde tu corazón necesita ir, Así es como llegué a Memphis, así es como llegué a Memphis. Sé que si la hubieras visto Me lo dirías, porque eres mi amigo Tengo que encontrarla Y descubrir en qué lío anda metida. Si me dices que no está aquí, La seguiré por el rastro de sus lágrimas Así es como llegué a Memphis, así es como llegué a Memphis. Ella solía perder la cabeza y decía Que algún día volvería a Memphis, Así es como llegué a Memphis, así es como llegué a Memphis. Tengo que encontrarla Y decirle lo mucho que la quiero No descansaré hasta saber por qué tuvo que marchar Gracias por tu precioso tiempo Perdóname si me pongo a llorar, Así es como llegué a Memphis, así es como llegué a Memphis. ("Así es como llegué a Memphis" Tom T. Hall)

"No me saques de tu cuenta,  no me pidas contraseña.  No me engañes, no pretendas,  sólo quiero que me vuelvas a aceptar.  " (Miguel Mateos "La Ley del Pulgar") La dictadura del Like, ha llegado para quedarse. Arrasando fronteras generacionales, nos hemos vuelto dependientes de nuestro grado de aceptación social medido en esos putos deditos. En esta hiperconectividad cada vez menos comunicacional, nuestros egos se mueven al compás de la cantidad de manos contabilizadas en cada post. Nos exhibimos impúdicamente, y le mostramos al mundo cibernetico donde nos hemos ido de vacaciones, que cenamos la última noche, nuestros desencantos políticos y nuestros más profundos dolores. Ya no perdemos a los amigos, nos bloquean. El peso de la palabra escrita, sin retorno ni contextos, nos puede condenar a los enconos más furibundos. Esa demostración de nuestro ilustrado cinismo, nos luce con cierta pátina de inteligencia de la cual estamos seguros n

Posar mis manos sobre tu superficie, tornan torpes las caricias luego de tantos años transcurridos desde el último encuentro. Esa amarga sensación de asignatura pendiente, cuando el estar frente a frente no produjo los resultados primariamente imaginados. Dificil se me hace recordar cual eran los rituales de nuestras reuniones. De inmediato surge cual era mi principal dificultad para que te deslizaras rápidamente y pudieras moverte de manera cómoda; la precisión en las palabras.  Escasas eran las formas para enmendar los errores, y cualquiera que fueran siempre dejaban marcas visibles.  Tener una idea, sensación o emoción a transmitirte era un requisito indispensable para que me encontrara frente tuyo. La mente carente de ideas , devenía en una reunión de silencios dolorosos o blancos angustiantes. Demasiados errores, hacía volver todo a fojas cero, y el tacho de basura daba cuenta de los intentos frustrados. El tiempo, tanto a vos como a mi, nos han puesto en lugar

" Vi las mejores mentes de mi generación destruidas por la locura, hambrientas histéricas desnudas,  arrastrándose por las calles de los negros al amanecer en busca de un colérico pinchazo, hipsters con cabezas de ángel ardiendo por la antigua conexión celestial con el estrellado dínamo de la maquinaria nocturna,  que pobres y harapientos y ojerosos y drogados pasaron la noche fumando en la oscuridad sobrenatural de apartamentos de agua fría, flotando sobre las cimas de las ciudades contemplando jazz, que desnudaron sus cerebros ante el cielo bajo el El y vieron ángeles mahometanos tambaleándose sobre techos iluminados, que pasaron por las universidades con radiantes ojos imperturbables alucinando Arkansas y tragedia en la luz de Blake entre los maestros de la guerra,  que fueron expulsados de las academias por locos y por publicar odas obscenas en las ventanas de la calavera, que se acurrucaron en ropa interior en habitaciones sin afeitar, quemando su dinero en papeleras y

Nos hemos enamorado de nuestras ideas, a tal punto que encontrar quienes piensen de idéntica manera (no similares ni parecidas...idénticas) nos envuelve en un estado de paroxismo. Como adolescentes, de cualquier sexo, encontramos  en el goce masturbatorio de nuestras creencias la reafirmación del estado de gracia divina que nos ha iluminado para llegar a ellas. Hernan Casciari sostiene una particular idea acerca de la edad de los  países , el estado emocional e intelectual de los argentinos militantes de las redes sociales parece darle la razón  al escritor Mercedino, en su hipótesis que sostiene la adolescencia de la Argentina y por ende la de sus habitantes. Los motores de búsqueda de las redes, en un uso de la big data que se recoge en la web de la cual no tenemos ni idea; ese desenfreno pajero nos hace encontrar con otros que piensan de igual manera. En un Argentina tan especial (la de las redes sociales), la mitad de ella piensa que el 10 de diciembre de 2015 se t

Los argentinos, tan afectos a maridar toda  representación deportiva nacional de cualquier deporte que llega a cualquier torneo con cierta expectativa de triunfo con la Patria, adhesiones ideológicas de sus integrantes, y la difusa noción de algo llamado "Ser Nacional"; me tienen sinceramente hartos. Pareciera que, la obtención de un campeonato mundial o una medalla dorada fuera la única posibilidad que estos deportistas que nos representan en cada evento pudieran obtener de manera  oficial el certificado que acredite su  ADN Argento. Hoy les escribo a los otros, a los que habiendo obtenido resultados históricos anteriormente y quedaron eliminados de manera prematura en las Olimpiadas de Rìo 2016 o lo que estuvieron a punto de arañar la hazaña y se les escurrió como arena entre las manos sobre la hora. por múltiples motivos o por la mala suerte que conlleva cualquier actividad humana. A las chicas del hockey, que sobrellevando el retiro de la mejor jugadora del mun

Viernes por la noche en Buenos Aires. En uno de los últimos enclaves sobrevivientes de los que alguna vez denominamos psicobolches, nos reunimos en el de sde hace y a  varios años. Solo el mito de otros tiempos provocan una buena concurrencia, su falta de mantenimiento harían correr horrorizado a todo aquel que no conociera el lugar. Quizás deba ser reconocida, por tener  el mingitorio peor instalado para orinar de todo Buenos Aires. Allí llegamos los tres, como lo demostraría el transcurso de la charla, hartos de tener que hablar siempre de lo mismo y no poder salir de la trampa de tener obligatoria opinión sobre cuentas off shore y dólares amontonados en un convento. En ese bar, con las puertas desvencijadas que obligan a pararse  en turnos rotativos, para detener el frío que hacían entrar los recurrentes parroquianos descuidados; nos sumergimos en una charla atemporal que inconscientemente trataba de huir de los lugares comunes, aquellos que nos anestesian las neuronas y a la

La falta de tiempo para dedicarlo a la escritura y permitir q ue el transcurso de las horas logren hacer descender la calentura y la decepción ,motiva que este post haya comenzado a ser escrito al tiempo de la muerte de este último  domingo lluvioso y frío de junio,  en donde se descarga sobre la patria futbolera argenta otro vendaval ; la pérdida de la tercera final consecutiva del seleccionado nacional de fútbol. Su última oración fue redactada en la noche del primer sábado de julio, igual de lluvioso y frío al día en que fue iniciado. Cuando aún no acallaban los gritos e insultos de cuanto comentarista deportivo estuviera transmitiendo por el medio que fuera sobre el once albiceleste, superpoblados de caracterizaciones recurrentes del tipo "pechos fríos" "ganen algo" "no tienen huevos" "no le ganamos a nadie"; el más virtuoso futbolista de mundo en la actualidad anunciaba su renuncia a seguir jugando para la selección argentina. Bin