El último estante

Fue mi primera adquisición musical. Corría el año setenta y nueve y en la disquerías los discos se alojaban en bateas. Aprendí en esos años a demorarme quince minutos diariamente para ver , como si fuera la primera vez, aquellas tapas.Había adquirido una rara habilidad para pasar uno por uno aquellos longs play con dos dedos, habilidad que hoy queda para pegarle una orejeada a los naipes del truco. En aquel local de la Avda. Mitre, cerca de la parada del colectivo, tomaron cuerpo e imagen cantantes y bandas que conocía de haber leído sus nombres en la revista Pelo. En pleno furor de la música disco, que hasta el hartazgo repetían las radios A.M. ( la F.M. tomaría desarrollo tiempo después), la tapas tenían infinidad de músicos negros con peinados afros y vestidos de satén. El sector donde residían los discos de rock nacional, tenía la rara denominación de Musica Progresiva Nacional y era extremadamente anemica en cantidad de obras. En plena fiebre de Travoltas, Donna Summer, An