El último estante

"Mi nombre es Luis Alberto Spinetta. Tengo 61 años y soy músico. Desde el mes de Julio sé que tengo cáncer de pulmón. Estoy muy cuidado por una familia amorosa, por los amigos del alma, y por los mejores médicos que tenemos en el país. Ante el aluvión de información inexacta, quiero aclarar públicamente las condiciones de mi estado de salud. Me encuentro muy bien, en pleno tratamiento hacia una curación definitiva. Quiero agradecer a todos por la buena onda que he recibido, y pedirles que no paniqueen, y no tomen en cuenta las noticias que han generado los buitres de turno. No tengo ninguna red social, ni Twitter, ni Facebook, etc, por lo tanto todo lo que lean al respecto es falso. Pertenezco a Conduciendo a Conciencia, y les recuerdo que ahora en las fiestas, si van a conducir no deben beber. Gracias. Los quiero mucho. Felices Fiestas.” Han transcurrido doce meses desde este comunicado de prensa y diez desde la muerte del Flaco. La velocidad de los acontecimientos

STRASSER: ¿Cuál es su nacionalidad? RICK: (con cara de póquer) Soy borracho. RENAULT: Eso le convierte en ciudadano del mundo. Momentos en que reina el 3-D, los baldes de pochoclos y los grandes vasos de gaseosas.  Momentos en que las animaciones reemplazan a los actores, y los efectos relativizan a las historias. Y viviendo esos momentos hay pocas oportunidades para escribir pequeñas historias sobre el viejo cine. Un aniversario otorga la oportunidad de hacerlo. A modo de celebración de sus setenta años de haber sido creada, por Buenos Aires paseó por algunos cines una copia remasterizada de "Casablanca". Mito, leyenda, película inoxidable.  Difícilmente quien la haya visto, solo se haya detenido en ella una sola vez. Vuelvo a ella, cuando la ocasión aparece. Que mejor ocasión de reencontrarla, que en un cine, lugar en el cual nunca me hubiera imaginado ver a Ilsa y Rick. Copia espectacular y sonido increíble,

Compartimos hace lejos y mucho tiempo un lugar. Creo, que nos enamoró el mismo espacio. También creo que veníamos de culturas parecidas (cuando las culturas de educación no eran tan distintas, entre el que mas o menos tenían) Las redes sociales hacen milagros? Seguramente no, pero posibilitan cosas hace diez años imposibles. Nos unió un gran tipo y un intelectual capacitado (siempre sostendré que es la mejor pluma de mi generación). En una noche de viernes tiramos ideas de lo que para alguno termina siendo un revancha. Escribo revancha, y se que no es la palabra exacta, pero todos los que hicimos un proyecto hace un tiempo que no puedo mensurar por lo gigante  sabemos (después de escuchar todos lo que escuchamos) que fue un buen programa. Lo hicimos con profesionalismo, si por eso se entiende poner todo en un proyecto, después el resultado puede decir otra cosa. Siempre el resultado puede decir otra cosa. Es mágico volver a sentir que uno nació en "Ese Barrio" (Escrito por

Se conocieron y se deslumbraron mutuamente. De forma fatídica, vivieron ese romance adolescente en un momento de un país, en el cual el delito más castigado era el deseo. Ella no podía darse el lujo de perder la virginidad a manos de un impresentable para su familia. El no podía creer que, acariciar parte de  su cuerpo pudiera ser su mejor logro afectivo. Siempre fueron personas que no podían encontrarse, pero el amor hace cosas raras. La lógica logró otro victoria, y el romance fue lo fugaz que la cordura indicaba. El tiempo agiganta, y embellece historia. También separa a la gente, de manera tal que muchas veces (la mayoría) un nuevo encuentro queda afincada en el continente del que pasaría si. Internet, las redes sociales han puesto ese paradigma en duda, y en muchos casos lo ha destrozado. Ciertamente los pensamientos en un domingo por la tarde recordando a alguna persona y no tener ninguna herramienta para encontrarla; en la que lo que los únicos elementos pueden ser agenda

La designación del primer trabajador, ha sido un título asignado desde que tengo uso de razón, al Gral. Perón. En mi caso,ese título era la descripción de otra persona. Trabajó durante cuarenta y dos años en la misma empresa, ese solo dato hace que para mí ese rotulo le pertenezca con total justicia. Su historia, comenzó mucho antes en una ciudad de la costa atlántica del sur de la provincia de Buenos Aires. Grabada a fuego, me quedó esa anécdota que me contó sobre aquel día que pasó llorando en un banco de plaza de la ciudad de Necochea. Sus padres le habían informado que, el colegio a partir de ese momento, había pasado a ser historia y que de allí en más se iba a incorporar a un ejercito de miles de pibes que trabajaban para llevar algún garbanzo a la casa. Difícil me fue siempre, aprehender en toda su magnitud el dolor que le significó la comunicación de la muerte de su infancia; con que tipos de herramientas pudo seguir adelante cuando la parte más tierna de la vida de

“El placer paga, por eso disfruté tanto escribiendo estos retratos, y con eso tengo bastante.” (Daniel Ares) Lo descubrí en la mesa de saldos de una librería de la Avenida Corrientes, allá por el dos mil cinco. Impreso sobre finales de los noventa en una imprenta de Avellaneda, sus hojas habían adquirido un color ocre. Su portada me había gustado y eso fue lo que me decidió a llevarlo. Nunca he confiado en los comentarios de las solapas de los libros, es difícil encontrar en ellas otra cosa que elogios desmesurados sobre contenidos que habitualmente son una porquería. Allí estaban en esa foto de tapa sobre una carpeta de cordones, reposando un par de anteojos con armazón de carey, un block de notas amarillentos con anotaciones hechas con una lapicera estilográfica que reposaba sobre el mismo, dos fotos en blanco y negro con su bordes contorneados a modo de filigranas tal cual era la costumbre de los revelados de hasta fines de los años sesenta. Completaba la escenografía, un

Fue mi primera adquisición musical. Corría el año setenta y nueve y en la disquerías los discos se alojaban en bateas. Aprendí en esos años a demorarme quince minutos diariamente para ver , como si fuera la primera vez, aquellas tapas.Había adquirido una rara habilidad para pasar uno por uno aquellos longs play con dos dedos, habilidad que hoy queda para pegarle una orejeada a los naipes del truco. En aquel local de la Avda. Mitre, cerca de la parada del colectivo, tomaron cuerpo e imagen cantantes y bandas que conocía de haber leído sus nombres en la revista Pelo. En pleno furor de la música disco, que hasta el hartazgo repetían las radios A.M. ( la F.M. tomaría desarrollo tiempo después), la tapas tenían infinidad de músicos negros con peinados afros y vestidos de satén. El sector donde residían los discos de rock nacional, tenía la rara denominación de Musica Progresiva Nacional y era extremadamente anemica en cantidad de obras. En plena fiebre de Travoltas, Donna Summer, An

"Me duele el alma negrito". eso me escribió el Bocha a las 18.32 de este miércoles. Carajo pensé, la vuelta al gimnasio no la lleva bien. Una respuesta pelotuda de mi parte y un te llamo en una hora, me hizo perder la sensación de que algo pasaba. Ni siquiera el mensaje de Adrían a las 20.03 que decía " Negro escribime unas lineas sobre el recital en velez para semanario" me hicieron reaccionar. Como un marciano recién llegado al Planeta Tierra, solo atiné a responder "Del Flaco?". Solo la llamada de Ale me hizo poner los pies en la tierra " Te enteraste que murió el flaco" me dijo. Ahí empecé a entender los mensajes de los amigos. Si las lagrimas se escuchan, yo la escuché en esa llamada. Aunque no fuera uno de sus predilectos, yo sentí que a ella se le iba una parte de su historia. Y me llamaba para anoticiarme que a mí se me iba una parte mas grande. Ahora, que todo empieza a ser recuerdo, se que hay algunas imagenes que solo corresponden ser